eusebio alas

dibujo: Liniers (un grande)

Eusebio se ataba los cordones a una pata del escritorio, para no volarse. De chiquito ya le ponían zapatos con suela de plomo y una bufanda larga de colores vivos, por si se descalzaba.
- Que plumita su hijo – pronosticó la partera – va a llegar muy alto, tiene el cielo adentro.
Aunque después lo educaron cargándole de futuro los huesos y de fórmulas la cabeza. Así era el aire por aquellos días; Con más kilos de obligaciones que moléculas de oxígeno. Cuanta ausencia salvaría su destino de oruga en tanto mundo de pulmones llenos.
Esa tarde, por fin vacío, se levantó de la silla, abrió la ventana y salió a buscarla. Los informes se quedaron esperando entre musiquitas de teléfono descolgado.
Cruzando los edificios cerró los ojos y ensayo volando su poesía:
-Que los besos infinitos son la medida exacta de los milagros, y los abrazos sin aliento, el descanso del tiempo- y que también volando, se lo diría. Eusebio que se encontraba. Eusebio que se perdía.

la sombra y el plumaje

Ya era inútil seguir buscándolo por el pueblo, las calles y las casas, que no eran muchas, olían a silencio, y el olfato le sugería que tendría que estar en otra parte. Pensó entonces que quizás podría encontrarlo camino a lo de Coria, cerca del cementerio. Porque a Coria le gustaban los pájaros raros, así que aceleró el paso. Y le volvió la euforia. Debería haber empezado por ahí.
Quelquito lo llamaba. Su abuelo decía que lo habían traído de un país muy de lejos y era un - nunca se acordaba qué- pero era un nombre difícil con una zeta en el medio y con plumas de tantos colores que ni el arco iris se veía mejor.
Pero Coria no estaba, y entre sus pájaros raros tampoco y rogando que apareciera se le vino la noche encima. El escalofrío le recorrió el cuerpo, cuando un viento helado de verano brotó entre las lápidas y no quiso pestañar por si acaso. La sombra, que ahora crecía desde su espalda se hizo tan inmensa que apenas pudo soltar la pregunta contenida, la que había guardado todo el día, entre la ilusión y el miedo, con el poco aire que le quedaba:
Quelquito… sos vos?

habitación 33

Barrilete. Soy un barrilete. El viento en el pecho hace que te vea cada vez más chiquita. Tengo miedo que se corte el hilo. Una nube te desaparece. Ya no te veo. Hace frío. Me resquebrajo. No tengo manos para sostener los pedacitos que se me escapan. No tengo voz para gritar ayuda, todo se vacía, me vacío, me quedo quieto. Abro los ojos. Estoy temblando otra vez, como anoche, bajo un techo infinito. Sin lluvia y sin vos. Sobre un lecho de arena que una vez fuera tiempo. Con un reloj sin agujas, y una aguja que no me para de gotear.

relatos de un dragón aprendiendo a escribir I

Abía una vez sobre aquella mesa,
en aquella suerte de máquina vieja,
ilvanando palabras lastimando prosas
oculta en istorias, gritando su silencio
una tecla rota, una tecla rota.

Comunicaciones avanzadas II

Tenía un cerebro que devoraba preguntas…
una mente que elaboraba respuestas,
y un corazón que las transformaba en silencios...

Temía que su torpeza lo condenara a contemplar el mundo desde una colina solitaria…

Temía perder el placer del asombro y el mirar desde su adentro…

Esa tarde, de luna callada, quedó aprisionado entre la ira y la paz.

Ella tan solo le dijo:

- Porque tenes esa cara de malo?

escamas o flores..?

Cuarto creciente…
La luz que entraba por la ventana era tenue… despues de esa noche vendría un día dificil… cargado de situaciones no deseadas… debía ir a lugares que estaban del otro lado a donde le gustaría… rodearse de personas que eran diferentes de cómo le gustaría… hacer tareas que no le gustaría…
Pensó en vestirse con escamas… dispuesto a atemorizar, a luchar, a vencer…
Y pensó en vestirse con flores… colmando de color la circunstancia…

Pensó y pensó y pensó…

Momentos de debilidad? momentos de fortaleza?
Que es ser debil y que es ser fuerte?

Una flor en un desierto?
Acasó la luna es más fuerte cuando esta llena?
Se crece fuerte o se crece debil?
Se lucha ó se colma?

El vaiven de los segundos, transcurridos y siguientes… lo fue dejando dormido …

Entre escamas y flores…
Y la luz tenue,
del cuarto creciente…

tango

Ya era un perfecto dragón.

El duro entrenamiento al que había sido sometido incluía una extensa e intensiva educación sobre imitación de conductas. Los dragones maestros le habían enseñado todos los métodos de adaptación, sobrevivencia, camuflaje y convivencia necesarios para ocupar un merecido lugar en el planeta.
Pero él quería ser hombre. El uniforme de escamas se iba desgastando con el tiempo y empezó a notar que a veces le apretaba, y a veces le quedaba demasiado grande; Notó que “esa” su prisión a veces estaba demasiado fría y entonces se acurrucaba con tristeza contando las horas que nunca pasaban; Otras veces, cuando el calor lo agobiaba perdía el control y la ira lo asfixiaba.
Quería olvidarse lo aprendido.

Quería ser un hombre.

Un día, caminando por suipacha y corrientes escucho una música extraña y agradable que venía desde arriba de las escaleras.

Subió y preguntó:
-que es lo que suena?

-“Tango” - le dijeron.

Y al poco tiempo su curiosidad quiso que aprendiera

Y un poco más después, bailando, una princesa, le preguntó si él también sentía que volaba con el abrazo…

Empezo a ir todas las tardes.

Y antes de subir, se sacaba el sombrero, las culpas y los miedos.

Entonces pudo compartir, y soñar, pudo admirar la gracia de una mujer entregada a la pasión, pudo dibujar en el suelo las formas de la alegria del alma, y pudo ser uno, y dos y tres…

aprendió a cuidar al otro, a sentir al otro, a disfrutar del otro, y a no pensar más allá que el preciso instante que transcurría… bailando…

Así que una noche, antes de bajar, y sabiendo de su infancia demorada,
miró la luna por la ventana,
y le confió que era feliz…